Qué bueno que la gente no me ve como yo me veo.

Romper. Quebrar. Herir. Y que los infinitivos se mezclen entre sí, olvidándose de su por qué, de su cómo y de su cuándo.



Pasar a ser una constante.







Te odio. Me quiero ir. Me falta el aire. Me quiero ir.



Pum. Paf. Palabras. Zácate. Estrolándose contra la página. La página. Allí te recuesto y te observo mientras te retorcés caliente y roja. Enrojecida. Tibia. Te mecés en la hoja. La beso. Beso la hoja y siento que muero. Me quedo sin energía. Sin esta energía. Y viene la angustia y la ansiedad y yo sin descubrir qué falta, qué me falta.




Busco mi daño. Herirme, golpearme, romperme. Mi culpa. Busco mi culpa. Ser la responsable.






Me voy.










¿Sabés cómo se que esto no es amor? Preguntame queriendo mi respuesta y vas a ver cómo tus oídos son los primeros en salir corriendo.



















Esta es mi verdad.

Hay un desastre interno con una explicación a medias. MALA COMBINACIÓN.

Quizás

si fuera con el mundo como realmente soy, si de un día para el otro empezara a *hacer la mía* en vez de intentar complacer a todo el mundo, mi vida sería distinta.

ESTA sos vos

Dejá de tenerte vergüenza, pelotuda.

En la vida hay tiempos para todo, sólo que a veces no todos los tiempos vienen juntos.

Me pongo tan [al extremo] pelotuda cuando paso un día entero con vos después de tanto tiempo de no hacerlo que de repente todo es perfecto. El calor insoportable es perfecto, que me muera de ganas de hacer pis es perfecto, que me toques los pies es perfecto.

Y el pasado me causa gracia y el futuro me da ganas de quedarme en el presente.



Hasta que zas, mi estómago se aterra de lo que estoy pensando/diciendo/sintiendo/dejando ser y se retuerce obligándome a concentrarme en otra cosa.

Pero que te amo así de perfecta que sos, QUE NO QUEPA DUDA.